Как-то ночью, лазая в Сети вообще и по Приклу в частности родилась у меня мысль создать прикл в стиле нуар. Рассчитанный на небольшое количество игроков, с определенным сюжетом (а не "свободные" как мои последние), но без четких рамок. И достаточно быстрый - при наилучшем раскладе закончить уже осенью.

Идею мою поддержал братик, Призрачный волк, который в данном случае и выступает со-мастером.

Для начала о том, что же такое собственно сам стиль "нуар".
На самом деле, это очень хорошо рассказано вот в этой статье. Пример? Гм... фильм "Большой сон" (1946), который буквально на днях показывали по телевизору. Некоторые и "Город грехов" относят туда же, но не знаю, не смотрела.
А если своими словами, то noir - это французское слово, обозначающее "черный, темный". То есть это мрачноватый жанр, обычно детектив, где действие происходит преимущественно ночью, идет дождь, черно-белые краски, темное настроение и вряд ли счастливый конец.

Как мне кажется, нуар интересен сам по себе. Да и отыгырвать его будет весьма занимательно. Главное - поймать то самое настроение.

Теперь немного о самом прикле. Действие будет происходить в неопределенное время в усредненном американском городе. Назовем его Мирквуд. Город достатчоно большой, но никаких высотных домов - максимум десять этажей. Да и то в центре, а ближе к окраинам идут частные дома. Уровень преступности весьма высок, оружие - достаточно привычное дело. Но никаких гангстеров в стиле итальянской мафии!
Ночью загораются изящные фонари, наползает небольшой туман, а ночные клубы и бары открывают свои двери. Впрочем, дымка мистики здесь тоже присутствует, но никто толком и сам не может понять, чему следует верить в этом городе призрачных теней.
Это город одиночек, любителей свободы, мистиков, роковых красоток, детективов и странных личностей.
А еще здесь есть ангелы. Точнее, когда-то они являлись таковыми, но потом потеряли свои крылья, были изгнаны с неба и заключены в тела смертных. Кажется, Мирквуд стал местом их изгнания. У них остались только смутные воспоминания и необычная тяга. Снова взмыть в небо.
И кто знает, что еще таит Мирквуд? Что скрывают его переулки, подернутые дымкой вязкого мрака?

Описываемы в прикле события будут происходить преимущественно ночью, при частом тумане и дожде.

Мысли по сюжету есть, но для начала я хочу узнать, кто заинтересован в данной идее, а также с этими заинтересованными обсудить возможных персонажей. Выбор велик, я не хочу его ограничивать. Так что стучитесь в личку/аську - обговорим, решим. После этого вывешу конкретный сюжет, но могу сказать, что элементы и детектива, и мистики там присутствовать будут. Весьма активно.

Все вопросы/соображения/одобренные квенты - сюда.
Вопросы к мастеру/изъявление желания поиграть/предложения по персам/квенты - мне в личку.

Итак, наконец-то сюжет) Так что жду уже примерных персонажей от тех, кто изъявил желание играть.
И, разумеется, вы всегда можете присоединиться)


Убит редактор местной газеты, "Мирквуд Таймс". Прямо у собственной редакции, недалеко от клуба "Лунный свет". Ему в спину вонзили кинжал, причем само оружие так и не было найдено - полиция полагает, что убийца забрал его с собой. Впрочем, у этого убийства есть и свидетельница - коллега редактора. Она же является и главной подозреваемой. Видела, как темная тень вонзила кинжал, потом убийца убежал, разглядеть его не удалось. Утверждает, что кинжал был древним, резным, но когда полиция прибыла его уже не было.

Так что у истории будет детективный уклон. Впрочем, не стоит полагать, что это чисто детектив - отнюдь. Просто такова начальная ситуация на начало прикла. Да и о доле мистики забывать тоже не стоит - ангелы и все такое.

Отыгрывать можно любого перса так или иначе со всем этим связанного. Будь это та самая свидетельница, полицейский, подруга дочери редактора или кто еще. А можно и перса, на первый взгляд, с этим не связанного, но уж я как мастер обязательно покажу, что не все так просто) В любом случае, найдется место и танцовщице из клуба, и бандиту, потерявшему память, и немного сумашедшей особе, и...




Персонажи

Элан Дельмар - частный детектив, к которому приходит та самая свидетельница. Призрачный Волк
Изабель Торнворд - дочь убитого редактора, Марка Торнворда. Mayflower
Миранда Морган - художница, пишет кратины, параллельно иногда сотрудничая с "Мирквуд Таймс". - Laelar_Dalharil
Майкрофт Булкокс - богатый старик, владелец издательского дома. - Мышара
Шарль Коринье - креатор в рекламном агенстве, сатанист. - Crystal
Тиль - парень со странным даром оживлять нарисованные им изобраения. - Тиль
Макс Ворман - писатель, только приехавший в город. - Sovereign
Марта - женщина в баре, слышит голоса. - Весёлый Роджер
Томас "Ангел" - маклер на бирже. - Father Monk
Стивен Батлер - бывший офицер отряда SWAT. - Шепот прошлого
Мираж Милтон - любовница Торнворда. - Alaizabel

Я уже решила, пущусь в новый эксперимент, сыграю старичка.
Имя: Майкрофт Булкокс.
Возраст: 68 лет
Внешность: сухощавый, совершенно седой старик. Когда-то был высокого роста, теперь же время и радикулит сделали свое дело, слегка сутулится, опираясь на трость, отчего делается невысок. Лицо добродушное, но серьезное и почти всегда безэмоциональное. Одевается всегда в костюмы английского стиля и строгого кроя. При себе имеет трость с набалдашником из слоновой кости в виде искусно вырезанного земного шара. (Чтобы точнее представлять его визуально, вспомните Магнэто из фильма "Люди Х (1,2,3)", он же старичок злодей из фильма "Код да Винчи")

Майкрофт весьма богатый и влиятельный человек, владеет издательским домом, которому принадлежит издание "Мирквуд таймс", а так же некоторыми другими
предприятиями города (как позволит мастер). В общем, очень влиятельная фигура.

Характер уравновешенный, спокойный, холодный. Не исключено, что в его биографии не все чисто, да и дела не отличаются законностью, однако достоверных сведений и тем более доказательств ни у кого нет.

Не женат, бездетен.

Мистика, говорите?
Сатаниста в прикл возьмете?
Шарль Коринье. 24 года. Работает в рекламном агенстве креатором. Все знакомые считают его "малость странным", но о его взглядах на жизнь, увлечениях и личной жизни никто практически ничего не знает.
Среднего роста, на первый взгляд - тощий, но на деле жилистый. Черные прямые волосы до плеч всегда собирает в хвост. Нос с горбинкой, тонкие губы, темно-карие глаза, бледность - с такой инфернальной внешностью, вкупе с несколько театральной манерой говорить, он мог бы с успехом играть в театрах злодеев или демонов.
Одеваться предпочитает в джинсы и глухие свитера (либо футболки, когда температура не позволяет носить свитера) темных тонов. Удивительно, но при своей скрытности он умудряется легко ладить с людьми. С удовольствием общается на философские темы, нередко затрагивая вопросы религии. Впрочем, свое отношение к предмету религии высказывает весьма туманно.

Если такой персонаж пригодится - на усмотрение мастера с удовольствием обговорю детали.

Имя: Марта.
Возраст: на вид за сорок.
Внешний вид: среднего роста, длинные тёмные волосы до талии. На лице ещё можно заметить следы былой красоты, но дешёвый виски, табак и годы… Нет, Марта определенно не красотка. Длительное пребывание в психиатрической клинике не добавило ей шарма. Длинная свободная рубаха неопределенно-серого цвета, рукава закатаны. Вытертые джинсы, когда-то бывшие чёрными, теперь тоже неопределенно-серые. На ногах шлёпанцы, что в тёплое, что в холодное время года. В заднем кармане джинсов выкидной нож. Последние лет тридцать никто не видел Марту без сигареты.
Официальное место жительства – маленькая квартирка в центре, на деле же Марта проводит всё своё время в баре. Когда-то зарабатывала на жизнь проституцией, теперь желающих получить её услуги не находится – в городе есть девушки помоложе и посимпатичнее. Откуда у Марты деньги на виски и сигареты – никого не касается.
Способности: ножом владеет хорошо – умеет открывать им консервы, чистить ногти, вырезать на столе всякие символы, а на скамейках – нецензурные слова – из любви к искусству. Обладает даром предвидения и предсказания, слышит голоса, что и послужило причиной принудительной госпитализации на заре юности. От голосов и видений, впрочем, спасается посредством алкоголя. На время помогает. К окружающим относится с изрядной долей презрения, кругом одни неудачники. Что впрочем не мешает ей время от времени клянчить деньги у клиентов бара, или навязывать им свои услуги.

Миранда Морган - художница.

27 лет, но те, кто не в курсе, обычно дают не больше 23-х.
Невысокая, худая, густые слегка вьющиеся пепельно-русые волосы до плеч. Черты лица неяркие, ее сложно запомнить с первого раза. Миранда из тех женщин, которые, воспользовавшись косметикой, превращаются в совершенно другого человека. Вот только пользуется она ей редко – обычно, отправляясь на вечеринки или деловые встречи. Единственное, что обращает на себя внимание – это необычно светлые голубые глаза. Но смотреть в глаза кому бы то ни было Миранда не любит. Еще у нее очень приятная улыбка, но и улыбается она редко. Обычно лишь правым уголком губ.

Неплохо зарабатывает, продавая картины – они представлены во многих галереях, иллюстрирует книги, иногда выполняет иллюстрации для «Мирквуд Таймс», была знакома с убитым редактором.
Кроме того, имеет неплохой процент с каких-то акций. Словом, в деньгах не нуждается.
Ее картины – полная противоположность ей самой: яркие, эмоциональные, выполнены обычно в экспрессивной манере.
Однажды работала над иллюстрациями для колоды Таро, после чего заинтересовалась эзотерикой.

Характер: достаточно замкнута, склонна к депрессии, но профессия и круг общения обязывает бывать на всяких богемных вечеринках, где по большей части предпочитает отмалчиваться, сидя в каком-нибудь углу с бокалом «Маргариты». Однако может и разговориться, если проникнется к собеседнику доверием или иногда, если выпьет лишнего. С близкими людьми могла бы быть более открытой и естественной, проблема в том, что обычно ни у кого не хватает терпения сблизиться с ней настолько.
С мужчинами ее видят редко. Обычно она бывает одна.

Живет на последнем этаже пятиэтажки в большой квартире, где одна из комнат с окнами во всю стену является ее мастерской.

Изабель Торнворд

За столик внезапно кто-то подсел, но мужчина поднял голову ровно в тот момент, когда наконец-то зажглась сигарета. Убрав зажигалку во внутренний карман куртки, он внимательно оглядел гостя.
Точнее, гостью, потому что за столик к нему подсела очаровательная девушка. Она была молода и чертовски привлекательна: изящная фигурка, узкое личико с большими глазами и водопад чернилных локонов. Полные губы, накрашенные алой помадой, словно были созданы для поцелуев, а едкая усмешка, граничащая с уверенной улыбкой, явно говорила, что девушка свою привлекательность осознает. Глубокое декольте буквально приковывал к себе взгляд, а разрез от бедра на длинной черной юбке ничуть не скрывал стройных ножек. Тем более, когда она закидывала их одна на одну, сидя на стуле.
- Привет, - обворожительно улыбнулась девушка, внимательно глядя на собеседника.
Это была Изабель Торнворд, дочь Марка Торнворда, бывшего редактора "Мирквуд Таймс". Впрочем, отец из него вышел плохой. Марк всегда был слишком увлечен, почти одержим, работой, так что на семью времени особо не оставалось. Когда умерла от долгой и изнурительной болезни Мари, жена Торнворда, Изабель только исполнилось тринадцать. С этого времени она была практически предоставлена сама себе, что позволило ей отлично познакомиться с Мирквудом. Став постарше, она была отправлена отцом в Хайтаун, где начала учиться постигать тонкости журналистского дела. Получив диплом, девушка вернулась в родной Мирквуд.
Вот тут и началась подлинная история мисс Торнворд. Изабель стала работать в газете отца, а вечерами ее видели во многих злачных заведениях Мирквуда, причем в весьма сомнительных компаниях. Проявляла девушка и интерес к оккультизму, так что ходили слухи, будто какойто талисман на шее самоуверенной красотки отнюдь не спроста. Хотя безусловно, больше всего обсуждались многочисленные любовные похождения Изабель. Так в последнее время ее частенько видели в обществе известного бандита Дика Кейви. Пока тот не был убит незадолго до убийства Марка Торнсворда.

Томас. Томми. Ангел.

Возраст - неизвестен. Выглядит на тридцать с небольшим. Светло-каштановые волосы. Светло-голубые глаза. Легкая, ироничная, будто бы светлая улыбка. Спокойный, рассудительный голос. Кажущиеся медленными, но уверенные движения. Носит плащи или костюмы. И перчатки. Черные перчатки.
Род занятий - те, кто его вообще знают (а таких мало), считают, что является мелким маклером на бирже.
Семья - неизвестна.
Адрес - неизвестен.
Друзья - таких нет.

- Дик... - покачал головой Томас, спокойно, медленно, чувствуя, что именно он диктует тут условия. По иному просто не бывало.
Кейви напрягся, опустил одну руку вниз, под столешницу, чтобы скрыть от Ангела вытаскиваемый из-за пояса револьвер.
- Дик... - чуть обиженно повторил Томас. - Я к тебе пришел по старой дружбе, а ты...
Кейви слегка расслабился. Ожидать опасности от Ангела было глупо. Мелкий маклер, спекулирующий на бирже... и всё же... Дик как раз задолжал одну сумму...
- По старой дружбе? - бандит нервно хохотнул, подпер подбородок оставшейся на столешнице рукой. - Мы с тобой никогда не были друзьями, Ангел.
- У меня никогда не было друзей, - с легкой улыбкой поправил Дика Томас. - Но с тобой я общался чаще, чем с другими.
Кейви задумался. Что-то крылось в словах Ангела, что-то, что ускользало от внимания. Дик не умел долго думать.
- Как там Изабель поживает? - отходя к книжному стеллажу, доставшемуся Кейви от покойного - а, судя по слухам, убитого самим Диком - деда, спросил Ангел. Кто и когда назвал его так - того не помнил даже Томас. Но прозвище прижилось. Возможно, благодаря его голубым глазам.
- Хорошо, завтра идем в "Чинзано бар"... - машинально ответил Кейви и оборвал сам себя. - Откуда ты... зачем тебе это?
- Ты даже не можешь толком задать вопрос, - спокойно улыбнулся Томас.
Руку, сжимавшую пистолет, Кейви все же убрал, оперся обеими о стол, подался чуть вперед.
- Чем ты зарабатываешь на жизнь, Ангел? - переводя тему, спросил он. Глаза Дика сверлили спину Томаса. - Я слышал, махинациями на бирже?
Вновь та же полуостраненная улыбка на лице Томаса. Ангел взял в руки книгу в твердом переплете, раскрыл, полистал, поставил на место.
- Нет, - наконец, ответил он.
- А чем же? - Кейви зло усмехнулся. - Так ты за деньгами пришел?
- Нет, - повторил Томас. - Я пришел предупредить тебя.
- Да ну? - откидываясь на спинку стула, притворно изумился Кейви. - О чем? О спаде акций? О росте цен на нефть?
- Кто-то пытается убить тебя, - словно не слыша последних слов Дика, сказал Томас. Он стоял вполоборота к столу, глядя на стеллаж с книгами.
- Fuck! Shit! Jesus! - выругался Дик, резко садясь нормально и впиваясь взглядом в профиль Ангела.
- Fuck, shit, Jesus... да, именно в таком порядке, - согласился Томас, едва кивнув.
Дик часто задышал, огляделся.
- И кто же это? - не выдержав, спросил он. - Кто пытается убить меня?
Ангел вновь улыбнулся. Легкая, ироничная, может быть, даже светлая улыбка... Он повернул лицо к Кейви и ответил:
- Я.
Всё произошло слишком быстро. Резкий взмах руки, скрытой доселе от взгляда Дика, спуск курка, приглушенный глушителем шлепок выстрела... грудь Кейви дернулась, расцветая алыми брызгами. Бандит подался назад, дернув головой, рухнул вместе со стулом. Изо рта тонкой струкой бежала кровь, но Кейви был еще жив. Хрипло дышал и вращал безумными глазами.
Томас медленно подошел к нему, держа пистолет в опущенной руке. Из дула шел легкий дымок.
- Кто ты? - прохрипел Кейви.
- Злой Ангел, - без тени улыбки ответил Томас. Поднял оружие и выстрелил Дику в лоб.

Тиль. Фамилия неизвестна.

Темнота нависла над домом, подобно покрывалу. И стало как-то спокойнее, потому что Тиль предпочитал работать ночью. Все фантазии человека рождаются именно благодаря "неизвестности", "темноте". Когда все ясно, нет необходимости чего-то искать, чего-то выдумывать. Ночь же рождает порою такие грезы, которые кажутся гораздо более интересными и реальными, чем сама жизнь..
Впрочем, что такое жизнь, как не одно большое заблуждение, сон, который мы придумываем сами, выбирая тот или иной взгляд на мир...
Тиль поежился, и взяв в руки карандаш, быстро набрасал черты знакомого лица. Это была всего лишь разминка, но каждый раз черный грифель оставлял на белой бумаге один и тот же след. Парень не мог понять, откуда берется внутри него осознание того факта, что этот человек должен существовать в реальном мире, но так оно и было. Чудесным образом все то, что Тиль рисовал в своих картинах рано или поздно проявлялось в реальности..
Он снимал небольшую каморку на чердаке одного из домов Мирквуда. Это было все, на что ему хватало тех денег, которые ему платили в магазине, где парень работал упаковщиком. Но это мало угнетало Тиля, гораздо страшнее было то, что он ничего практически не помнил из своей жизни. Осознание реальности пришло к нему около года назад, когда парень очнулся на скамейке в сквере..
Кем он был, кто его родители, была ли у него любимая девушка, каким делом он занимался - Тиль не помнил ничего. Лишь изредка, беря в руки карандаш, он был способен воскресить в своей памяти какие-то отрывки или образы..
Иногда Тиль подходил к зеркалу и видел в нем небрежно одетого молодого человека с щетиной на лице и с какой-то странной детской грустью в зеленых глазах. Короткие светлые волосы, прямые как солома, морщины на лбу и тонкие бледные губы - вот что он видел на поверхости зеркальной глади..
А иногда он шел вечером в местный бар, и выпив стакан пива, молча сидел и слушал людей, пытаясь вспомнить хоть что-нибудь, понять эту странную жизнь, что окружала его..

Последние квенты на подходе. Начнем в ближайшие дни, каждому игроку скину, где их персы находятся на начало прикла, их взаимоотношения с другими персонажами и, главное, цели.

А пока немного о городе.
Итак Мирквуд - этакий усредненный американский город прошлого века. Но не уточняется, где он находится, в какой стране. Это не важно. Население - несколько миллионов человек. Дома небольшие, не выше десяти этажей, обычные квартиры. В центре города находятся офисы, их немного, центральным зданием считается высотка корпорации Майкрофта Булкокса. Ближе к окраинам города частные дома. Много баров и ночных клубов. Фонари выглядят примерно так.
Наркотики и проституция официально запрещены.
Ночами часто идут дожди, наползает легкий туман.

Элан Дельмар.
Ему тридцать два года, хотя на вид нельзя дать больше двадцати восьми. Красивое лицо, утончённые черты которого довольно привлекательны для противоположного пола, равно как и глаза красивого зелёного цвета, что довольно неожиданно при практически белых волосах(достаточно длинных, чтобы стянуть их в хвост). Рост у него примерно как у среднего человека, что, если быть точным, составляет сто восемьдесят два сантиметра. Кожа не загорелая, скорее нормальная, уходящая в лёгкую бледность. Всегда гладко выбрит, так как очень сильно не любит щетину на лице.
Род деятельности данного субъекта достаточно непримечателен в столь облюбованным преступностью городе. Полицейский? Нет, не совсем. Детектив? В точку. Частный детектив, не из самых лучших, но и не из худших, занимается же он как обычными делами вроде слежки, так и отдающими некоей мистикой, главное чтобы платили. Нельзя сказать, что он жаден до денег, просто всем нужно на что-то жить, ведь так?
Что до жизни… Живёт Дельмар в трёхкомнатной квартире на третьем этаже трёхэтажного же дома, что расположен в восточной части города. Квартира, фактически, также является хранилищем различных документов и вещдоков, что детектив находит в процессе своей работы и посему больше напоминает склад. Это могло бы кому-нибудь помешать, но не ему, ибо Элан живёт один. Что до родственников, то он с ними не общается, не считая разве что дежурных поздравлений на праздники… за одним исключением.
Этим исключением является дочь, Лита, умное и красивое дитя девяти лет от роду, с чудными каштановыми волосами и серо-голубыми глазами, меняющими свой цвет в промежутках от простого серого до небесно-голубого цветов. Девочка не по годам умная и развитая, не заучка, со своими сверстниками ладит достаточно неплохо… только вот она зачастую бывает достаточно грустной. Любимым занятием помимо чтения является устроиться просто где-нибудь на подоконнике и смотреть за окно, где идёт дождь. Её грусть объясняется достаточно просто тем, что её мать умерла три года назад в автокатастрофе и вслед за тем случаем, девочка попала в приют. Почему не к отцу? Ранее его лишили родительских прав, так хоть оставили возможность встречаться с девочкой по выходным, каковую возможность он никогда не упускает, ибо Элан любит свою дочь чистой и светлой любовью и с удовольствием забрал бы её к себе домой, если бы не решение суда.
В заключение можно сказать, что до последнего времени, сей детектив был подвержен частым приступам острой депрессии со всеми вытекающими, принимал лекарство, что, впрочем, не помогло, после… после некоторых событий всё изменилось. Нет, не так, изменилось если не всё, то достаточно многое, чтобы можно было начать жизнь практически с нового листа… другой вопрос заключается в следующем…
Какой будет эта жизнь?

Макс Ворман.
27 лет, писатель, в Мирквуде недавно. Сошёл с поезда в ночь убийства.
Среднего роста, короткие тёмные волосы, серые глаза. Одевается непримечательно – джинсы, рубашки/свитера, ботинки/кроссовки. Таких парней на улицах любого города – большинство.
Живёт один, необщителен. С родителями связывается по большим праздникам по телефону, девушки рядом с ним надолго не задерживаются… Он, собственно, быть душой общества и не стремится. Может быть милым, когда захочет, но обычно не хочет. А замкнутость, мрачность и вечная язвительность нравятся не всем. Никому не нравится, если быть точным.
В Мирквуде случайно – сам не знает, как его туда занесло. Купленная газета с маленькой заметкой, где встречается название местности, в которой ты никогда не был – веский повод сорваться с места для человека, которого в очередном «родном» городе ничего не держит. На самом-то деле он давно собирался переезжать. Да, конечно, собирался. А что, тихий город, можно спокойно книгу дописать…

С вашего позволения - хотел бы попробовать.

Имя – Стивен Батлер.
Возраст – 36 лет.
Высокий человек, широкоплечий, с развитой мускулатурой. Он еще достаточно молод, хотя глядя на него даешь ему больше реальных тридцати шести лет. Глубокие морщины на лбу, у глаз, черные с густой проседью волосы, тусклый взгляд серо-стальных глаз, красных от бессонницы… В прошлом ему пришлось немало пережить и увидеть. Одет, как правило, в черные джинсы и темно – серую куртку с большим числом карманов, на ногах – штурмовые ботинки.
Он был офицером отряда SWAT. Однажды ему с его группой было дано задание штурмовать здание, где, по оперативным данным, находилась группа убийц – психопатов. Их долго искали, наконец нашли, и его группа должна была поставить в этом деле точку. Точка была поставлена, большая часть психов оказалась убита, нескольких захватили, казалось, что этим все и закончилось. Однако в течение нескольких месяцев все члены группы погибли или сошли с ума. Ходили слухи, что психи были какими то культистами, или сатанистами, и что на бойцов группы легло проклятие. Батлер никогда не верил в эту чушь, но и с ним что то произошло после того дня. Бессонница, нервные срывы, начавший развиваться психоз. Галлюцинации…
Нести службу в таком состоянии было невозможно, Батлер был уволен из полиции, направлен на лечение. Лечение помогло, он сумел не разделить судьбу своих товарищей, но не до конца. Он так и не вылечился от бессонницы, чтобы уснуть ему приходится принимать сильное снотворное. И галлюцинации… Они никуда не делись. Люди – иногда его товарищи, иногда – противники, случается - и незнакомые... Но чаще всего – большой черный пес с желтыми глазами. Он не агрессивен, просто смотрит. Иногда бежит следом. Эта галлюцинация настолько реальна, что Батлер иногда разговаривает с ним…

Девушка посмотрела на часы и с раздражением отбросила книгу в сторону. Глубоко вздохнув, она закрыла глаза. Уже битый час Мираж тщетно пыталась сосредоточиться на культуре древней Греции. Однако будто против её воли воображение рисовало жуткие картины предстоящей встречи. Всё это время она мысленно прокручивала возможные сценарии сегодняшнего вечера, искала пути отступления. Мучительные размышления прервал телефон. Девушка мельком взглянула на номер, уже заранее зная кто звонит, и с грустью подумала: «Твой последний звонок мне останется без ответа». Проигнорировав телефон,она направилась в ванную.
Час спустя Мираж стояла напротив зеркала, бездумно рассматривая своё отражение: точёную фигуру изящно облегало платье в японском стиле из красного, расшитого золотом, шелка. Огненно-рыжая копна волнистых волос была нарочито небрежно убрана к верху, обнажая тонкую шею. Безупречную фарфоровую кожу выгодно подчеркивала помада ягодно-красного оттенка, а дымчато-пепельные тени делали глаза цвета морской волны ещё более выразительными.
Девушка коснулась своего отражения рукой. Случайно взгляд упал на изящный агатовый браслет. Браслет, который подарил ей он – человек, которому после сегодняшнего вечера суждено навсегда исчезнуть из её жизни: «Может снять его? Излишнее напоминание о нашей близости будет сейчас очень некстати». Она решительно стянула браслет с запястья. Ей безумно хотелось, что бы этот день закончился как можно быстрее. Она ещё раз критически осмотрела себя в зеркале: « Да, как можно быстрее и безболезненнее»…

Имя: Мираж Милтон
Студентка последнего курса «факультета искусств и религий» Университета в Мирквуде.
Любовница Торнворда (как он сам любил подчёркивать именно любовница от слова любить). Их случайная встреча со временем переросла в роман. Ей был нужен богатый покровитель, ему - женщина. Однако, спустя примерно год, девушка поняла, что отношения исчерпали себя. По крайней мере, с её стороны. Пытаясь сказать об этом Торнворду, она вдруг наткнулась на резкий отказ оборвать их связь, граничащий (как ей показалось) с угрозой. Больше Мираж не поднимала этот вопрос. Никогда. Пока в её жизни не появился другой…
В тот вечер она собиралась расстаться с Торнвородом. Навсегда.

Любопытный факт, словно в зеркале отражающий несовершенство нашего мироустройства... Бывает, что автор, создавший замечательный цикл, пишет книгу, которую можно смело пускать на растопку. Бывает, что знаменитый режиссер берет в фильм хороших актеров, не жалеет денег - и получает какую-то мычащую жвачку на выходе.
Судя по всему с приклом произошло то же самое. При всем моем критицизме я бы не смог сказать, что собрались игроки четвертого пошиба, и что идея была о нахождении очередного Золотого Унитаза во спасение мира. Однако ж...

Дамы и господа, ответственные за мастеринг, соизвольте сообщить народу официально - смерть?.. Или среди вороха пепла еще теплится последняя искра, ждущая, когда же ее, наконец, раздуют?..

Меня интересует тот же вопрос. Наша с Мышарой ветка зависла, потому как ночь упорно не желает кончаться. Мы ждем, когда же остальные персонажи завершат свои дела, потому как для нас сейчас отписываться смысла нет. Но прикл завис совсем, хотя ми уже осведомлялся у мастера - что вообще происходит. Может, стоит провести ревизию - кто еще в строю? И, уже исходя из результатов, думать чего делать дальше?

Раз я здесь отписался, то я готов продолжать. Тем более, единственный прикл, где совместно с Мышарой и Кристал участвую - грех пропадать такому добру
И, не сочтите за самоуправство, но мне кажется, что приклу нужен второй мастер. Пока что номинальным мастером является Мэй, но, судя по ее загруженному состоянию, ей явно некогда... А от Призрачного волка в этом прикле мы дождались едва ли двух постов?..

На самом деле, с мастерами проблема. Да, мы такие) Иногда нас нужно пинать не меньше, чем игроков...
А вообще, мой собственный энтузиазм иссяк, когда стало казаться, что он и етсь только у меня да еще пары игроков. Я тоже не могу постоянно всех расталкивтаь и управшивать написать хоть еще один постик... и дело не в нехватке времени, а в разочаровании, если так можно выразиться. Ведь если игроки не жаждут отписываться - значит, им не особенно и нтересно.
Я не гвоорю, что идея такая плохая - просто, может, она никак не вписывается в стандарты прикла?..

Если все-таки есть желание играть, тогда я займусь перетряской кадров, чтобы определить еще живых и дергающихся
И нужен еще один мастер. Чтобы всех пинал
Так?

Моя тема зависла, когда куда-то исчез мой собеседник, увы.
После чего мой персонаж отстал по времени. У кого-то уже ночь наступила, а я так и не завершила намеченных на вечер дел. Но я не против попытаться наверстать упущенное время и если решите продолжать, то меня тоже сосчитайте, пожалуйста.
---
ЗЫ: Правда, так понимаю, если кое-кто исчезнет из прикла, то у моего перса целей уже не будет. Понадобится что-то другое.

Mayflower, тема устарела. Если она не будет продолжена в ближайшее время, то будет удалена.
Иннельда И.

Прикл закрыт, все молчат, жмутся в углу... Я тоже среди всех.

Итак, все, как обычно, смотрят на других, говорят "Да-да, я буду, если дядя Вася сделает то, сё, пятое, десятое". Как обычно, все как обычно. Так давайте уж определимся, спокойно и без ссор - продолжаем или нет? Если продолжаем - просьба не писать об этом публично, а просто взять и отписаться. Начать предлагаю мастеру. Или найти нового мастера - кто хочет? Я не буду. У меня итак приклов по горло, дел столько же, а желания на всю ораву - с коробок спичек

Если всем нравится, но вроде как можно и обойтись - ну давайте не будем поминать лихом, дадим приклу умереть. Хорошая идея, увы. Очередной крестик на могилках "забытые". Может в течение двух дней доведем до того, что Томми всех убьет и закончим прикл?

На самом деле, думаю, иедя-то хорошая, но как-то не вписалась она в формат прикла. Да и меланхолично-неторопливое развитие событий не всем по душе.

Что дальше?
Можем на все забить. Я - без проблем. У меня нет настроения всех долго и нудно пинать, я лучше потрачу силы на то, чтобы написать рассказ об этом мире)

Можем все-таки продолжить. В таком случае, кидайте свои мылси по этому поводу в личку, не вижу смысла флудить дальше здесь. Помимо мыслей можете кого-то предложить на чью-то роль. Как бы уже видно, кто отписался, а кто исчез на неопределенный срок)

Подхвачу глас, стихший в пустыне: ну что, народ, чего делаем? Даем спокойно осесть в забытых? Я не хочу в забытые. И, как понимаю, минимум еще один игрок не хочет (косится в сторону Father Monk'a). Так может еще не поздно соорудить концовку - даже такую, как предлагал тот самый игрок Как показывает практика - играть можно и втроем - и вполне себе отлично играть. А то мой перс губы-то раскатал на успешно проведенный ритуал и все-такое...

Можете считать меня кем угодно, но мастерить прикл кому-либо другому я не отдам.
Вместо абстрактных и обтекаемых фраз давайте конкретно:

Монк, жду от етбя, что ты там придумал по поводу сюжета. Не гарантирую, что пройдет)
Все остальные, кто хочет продолжить играть, кидайте мне в личку цели ваших персонажей. Попробуем окинуть картину быстрым взглядом и решить, кто из прсонажей нам необходим, а без кого можно обойтись.

Mayflower
А я ничего не придумал. Я что, лысый, что ли? Зачем мне, спрашивается, чего-то придумывать? Я в мастеры особо не набивался, я так, за общее дело ратовал. А общее дело осталось приватизированным Ну раз приватизация, то я - верный исполнитель, готов пройти огонь, воду и медные трубы. Но придумывать чего-то - нет уж. Итак голова кругом. Мой ажиотаж прошел
У прикла есть мастер. Обязанность мастера - заниматься такими вещами