По мне!

Темно-синим карандашом Клэр подкрашивала глаза, бросая косые взгляды на голое тело Дэйва, раскинувшего руки и ноги на смятой постели. Высокий и худой, словно подросток, он пускал дым в потолок и улыбался неведомо чему.
- Хочу купить серебристое облако, - сказал Дэйв, туша сигарету в стоящей на его груди пепельнице.
- Зачем? - засмеялась Клэр.
- Чтобы оседлать его, конечно, - он по-прежнему не смотрел на нее, зато ей было видно, как кривится в ухмылке уголок его большого тонкогубого рта. - И отвезти тебя в кино.
Клэр встала из-за стола, обошла кровать и села рядом.
- Я готова.
Он перевел на нее взгляд.
- Ехать в кино, - улыбнулась она.
- Тогда я сейчас же отыщу свой цилиндр, и мы отправляемся! - вскричал Дэйв, проворно выскакивая из постели и вновь заставляя ее смеяться. - Вот это по мне!

В полумраке зала, то и дело касаясь ее руки и шепча нелепости, или выкинув все из головы и полностью отдавшись просмотру, он нет-нет, да замечал блеск ее взгляда, прикованного к его лицу намного более пристально, чем к происходящему на экране. Его не тревожило это.
- Дэйв... - прошептала она, убрав свою руку с подлокотника, подальше от него. - Я беременна.
- Думаю, ты говоришь это совершенно серьезно, - ответил он ей на ухо. - Рождение и воспитание детей дело ответственное, с таким не шутят. Значит... Ты уверенна?
- Да.
- Уверенна на все сто?
- Я уверенна.
Он потянулся и взял ладонь Клэр в свою, несколько удивившись, когда почувствовал дрожь ее пальцев. Просто всегда считал ее чересчур холодной.
- Что думаешь делать?
- Еще не знаю... Но не собираюсь ни к чему принуждать тебя. Если решу оставить ребенка, буду растить сама. Из тебя, надо признаться, вышел бы никудышный отец.
Он усмехнулся.
- Ну да, не могу купить себе даже серебристого облака.
- Не без того.
- Мы же не можем позволить дочери всюду разъезжать на пошлом байке.
- Не можем.
- Или на такси. Поездка на такси выглядит очень пошло, если задуматься.
- А как же прогулки пешком? Сейчас многие так делают. И с чего ты решил, что это будет девочка?
- Не знаю. Подумал, что неплохо бы ей унаследовать твою красоту и голос.
Они помолчали, уставившись на мерцающее полотно экрана.
- Значит, с музыкой на время придется завязать? - задумчиво произнес Дэйв. - Жаль, что именно сейчас, когда все начало складываться. Перерыв убьет группу.
- Просто найди другую певичку, - пожала плечами Клэр.
- Химия будет уже не та, - усмехнулся он. - Я говорил тебе, в этом деле ты можешь всю жизнь играть не в тех группах и в итоге не добьешься ничего... Куклы так и останутся глухи. В любом случае, это сейчас не главный вопрос.
Она промолчала.
- Так, - сказал он, приподнимаясь, - мне нужно покурить. Признаться, ты сумела меня обескуражить, а это состояние не по мне. Тебе принести что-нибудь?
- Принеси, - кивнула она, провожая его взглядом.
Дэйв вышел из здания кинотеатра, и промозглый вечер объял его со всех сторон. Расправив ворот куртки, он закурил. Его мотоцикл стоял на парковке неподалеку, достаточно было вспрыгнуть на него и уехать навстречу ярким неоновым огням пробуждающейся ночи. Послать все к чертям и мчаться вперед, смеясь и крича: "Вот это по мне!"

В заведении у кузена Джека народ по обыкновению собирался шумными кучками, кто за стойкой, кто сдвинув столы. У Дэйва здесь был свой угол, правда, парни, занявшие его, и слыхом не слышали об этом. Поэтому их пришлось прогнать на кулаках до выхода, а потом вернуться и выпить с ними, и еще раз, и еще… Пока Дэйв, уже плохо держащийся на ногах, не уронил, расколотив, бутылку, вместе с парой бокалов, а один из ребят, коротышка с крючковатым носом, испугавшись отлетевших осколков, не упал со стула, зашибив себе локоть. Когда за столиком они остались вдвоем, Марти сказал ему:
- Ты сегодня какой-то бешеный, Дэйв. Что-то случилось?
- Марти, сколько мы играем с тобой? Мы прикипели друг к другу, но в этом нет никакого смысла, мы лишь напрасно сотрясаем воздух, куклы так и останутся глухи.
- Да успокойся ты.
- Покой? Это не по мне! - воскликнул Дэйв и попытался запрыгнуть на стол, но был пойман за рукав и усажен на место другом.
"Музыка любит тебя.
В звуках и каплях дождя
Ты обретал покой
Вплоть до этого дня".
- Помнишь? Ты был первым, кому я ее спел. Песню о людях, неотличимых от кукол. Я тогда клялся, что идея пришла ко мне в Хэмстеде, в спальне девчонки с огромными голубыми глазищами и головой, заполненной опилками, но по правде, эта песня о них всех, я записал первые строки, сидя на этом самом стуле и оглядываясь по сторонам. Посмотри сам. Они глухи, слепы и лишь кричат "мама", когда их роняешь на пол. Одеваются в то, во что их одевают, ходят по привычным дорожкам, всю жизнь стоят у игрушечных плит и раз в неделю вспоминают о боге, будто он один не имеет права на выходной день. Так и хочется расколотить вдребезги этот кукольный домик и показать, что за стенами есть синее и высокое, без единого облачка, небо.
- У кузена Джека собираются хорошие правильные девчонки, Дэйв, - сказал слегка расстроенный подобными излияниями Марти. - А твое мнение мало кого волнует.
- Зато есть такие, кого волнует моя музыка. Я даже думаю, она могла бы оживить пару-другую, заставить их... плясать, - засмеялся Дэйв, паралитично дергая руками и изображая марионетку.
- Да ты сам как неживой, друг, того и гляди сползешь под стол, если тебя не держать.
- Это я то? - Дэйв вскочил на ноги, пошатнулся, замер ненадолго, уперев руки в стол, а затем устремился к углу, в которой стояла Лючия. Он почти добрался до стойки с гитарой, когда хозяин заведения смекнул что к чему.
- Убери от нее руки, Дэйв, ничьи грязные пальцы не коснуться этих струн! - возопил кузен Джек, устремляясь на спасение своего сокровища.
- Мне все равно кто лабал на ней раньше, - заверещал, вырываясь из потных объятий хозяина Дэйв. - Гитара должна звучать.
- Она никому ничего не должна, - пробурчал, допивая свой скотч Марти.
Он усмехнулся, видя как Дэйв угрем выворачивается из захвата, подскакивает к Лючие и срывает ее со стойки, вопя во все горло "Это по мне!".

"Ре" лишь слегка потревожила блуждающий в кулуарах сна разум, разбудила же его "соль диез". Дэйв открыл глаза, постепенно приходя в себя. Девушка сидела к нему в пол оборота и он испугался, что звезды довели его таки до дома, но присмотревшись, понял, что к счастью это не Клэр. Тогда Дэйв вспомнил вчерашний вечер и то, где находится. Он привстал на локтях, отметив, что ботинки и рубашку все же с него стащили, или же он разделся сам, не суть важно, главное, джинсы были на месте, и ему не пришлось судорожно искать их, чтобы прикрыться перед незнакомым человеком.
- Привет, - сказал он. - Ты кто?
Девушка была рыжей, кучерявой, с лицом покрытым веснушками.
- Знакомая Марти, - ответила она. Ее ломкий голосок даже близко не походил на сильный мелодичный голос Клэр. - Он учит меня играть на гитаре.
- Любишь музыку?
- Немного.
- Музыкантов?
- Немного, - она засмущалась.
- Узнала меня?
- Угу.
- Сколько тебе лет?
- Восемнадцать.
- Ну, тут ты врешь, - сказал Дэйв, расстегивая ширинку. - А раз так, возьми эту штуку в свой лживый рот, чтобы я мог научить тебя хорошим манерам.

Марти закрыл за ней дверь и повернулся к Дэйву, пронзив того осуждающим взглядом.
- Ей еще и шестнадцати нет.
- Да? Она сказала, есть, - отмахнулся тот. - Ну прости, прости, не знал, что ты бережешь ее для себя.
- Да пошел ты.
- Ладно тебе, - натягивая рубашку, говорил Дэйв. - Я с ней ничего не делал. Вообще ничего. А ты повелся. Ха! К тому же у нее никакого опыта. Зато энтузиазма, хоть отбавляй. Ха, снова повелся!
- Дэйв, - остановил словесный поток Марти, - я так понял, между вами кошка пробежала. Не знаю, что ты ей сделал, но я бы посоветовал тебе в первую очередь подумать о группе. Без вокала Клэр у нас нет будущего.
- А я что могу сделать? - насупился Дэйв.
- Не знаю. Что бы у вас там не случилось, но иди к ней, упади на колени и моли о прощении. Или предложи решить все ваши споры и расстаться. Но сделай так, чтобы эти отношения не мешали группе.
- Это не по мне, Марти, - выходя в коридор, проворчал Дэйв. - Это не по мне, но я тебя понял.

От работы ужасно болела спина, а руки и ноги к концу разгрузки тряслись так, что страшно было принимать очередной ящик - казалось, этот точно уронишь. Но Дэйв не жаловался. Присев на бордюр перед телефонной будкой, он достал сигарету и с наслаждением закурил. Посмотрел на небо, синее, без единого облачка. Усмехнулся.
- Слушаю вас, - донесся до него голос Клэр, искаженный линиями передач.
- Привет...
- Дэйв! - она явно обрадовалась. - Куда пропал? Три недели от тебя ни слуху, ни духу, ребята говорят разное, но никто толком не знает. У кузена Джека кто-то даже ляпнул, будто ты умер.
- Да нет, живой я, что мне сделается. Работы очень много, а так все по мне.
- Понятно...
- А ты как?
- Я?.. Я решила оставить ребенка. Подумала, что даже через двадцать лет он будет напоминать мне о лучших днях жизни.
- Клэр...
- Что такое?
- Я, наверное, сейчас приеду...
- Приезжай. Буду ждать.
Они еще немного послушали тишину, а затем дали отбой. Напялив мотоциклетный шлем и застегнув куртку, Дэйв забрался на свой байк. Лениво лавируя в не слишком оживленном потоке, он затормозил на перекрестке, поравнявшись с жучино-зеленым бьюиком, из-за стекла которого ему улыбнулась очаровательная девушка. Она помахала ему, наклонилась что-то сказать подруге и та рассмеялась. Светофор мигнул, давая дорогу, и бьюик рванул с места, но еще раньше вперед выскочил его байк. Хохоча как безумный, Дэйв подрезал девушек на бьюике и начал отрываться от них.
- Вот это по мне! - закричал он и из-под его плотно закрытых век брызнули слезы.

Девушка, сидящая за соседним столиком в Вимпи-баре, была полностью поглощена "тактильным общением" со своим парнем. Ее пальцы выводили неведомые узоры на его ладони и запястье, взбирались вверх по плечу к шее, вновь падали вниз, щекоча грудь, сплетались с его пальцами. Она делала это молча, да и он лишь иногда похихикивал. Слова им были без надобности.
- Слова, - сказал Дэйв, откладывая в сторону вилку и нож. - Слова всегда забываются. Судьба всего сказанного, - если только это не записано или положено на музыку, - ненадолго повиснуть в воздухе и уже назавтра отправиться на помойку. Как итог, все люди молчат, независимо от того, как часто они шевелят губами. Я мог стать таким же, как и все, я - сын своего отца. Но однажды ночью я проснулся и подошел к окну, лил дождь, и в свете уличного фонаря брызги воды показались мне шлепками босых ступней по усыпанному битым стеклом асфальту. Мне подумалось, будто девушка в светлом искрящемся платье, не замечая порезов, танцует прямо под дождем. Той ночью я написал свою первую песню...
- Картина... - задумчиво произнесла Клэр.
- Какая картина? - не понял Дэйв.
- Висела на той стене. Может, вспомнишь, в японском стиле, белое с черным. Она на меня всегда так позитивно влияла... А теперь там Энди. Может он сейчас и в моде, но мне нравился заснеженный берег реки с той картины, а фасеточное зрение Энди наводит тоску.
- Ты меня совсем не слушаешь, - надулся Дэйв.
Под картиной, на которую указывала Клэр, едва помещаясь за узким столиком, сейчас обедали похожие друг на друга, как Твидлдам и Твиделди, дородные мужики, с упоением поглощая мясо и политые соусом овощи. Запах достиг носа Дэйва. Он достал сигареты и закурил.
- Я слушаю, - невинно улыбнулась Клэр, - но ты весь вечер молчишь.

Ремешок порвался и шлем отлетел на другую сторону улицы. Застрявший в оградке мотоцикл пострадал не так сильно. Сам Дэйв лежал на спине, словно брошенная тряпичная кукла, неестественно раскинув руки и ноги. Левый глаз стремительно заплывал кровью, а в стекленеющем правом отражалось синее и высокое, без единого облачка, небо.

Хороший рассказ. Есть лакуны, когда немного теряешь повествование. Спасибо.

Тема кукол раскрыта. В целом история, по сути, сводится к выбору. Что делать - вольную жизнь бросать не по нутру, ребенка бросать нехорошо. Проще всего оказывается умереть, так вроде никого не предал, ни себя, ни других. Хотя я с этим решением и не согласен.
В целом музыкант получился каким-то... слишком типовым, что ли. Язык придает истории толику поэтичности, но все же она в целом как-то... не дотягивает, на мой вкус, какой-то изюминки не хватает.

Сразу скажу - ну с одним "н" пишется "уверена". Честно. А "коснуться" как раз в этом контексте не требует мягкого знака.
Сам рассказ... странный. Сочувствовать Дэйву не получается; более того, создается ощущение, что он и сам не знает, чего хочет и по какой дороге желает идти. А попытка наполнить жизнь эксцентричным поведением и неожиданными финтами и образами - не самая удачная идея. Основная мысль Дэйва, как мне она видится - чтобы все было "по мне", а не как у "кукол". Финал в этом отношении вполне закономерен - подобные люди так жизнь и заканчивают.

В Дейва верится, именно в такого, каким его написал автор. Если жить - так на всю катушку, если пить - то горькую, если мечтать - так о славе... наверное, ему было суждено уйти молодым, как и многим людям подобного типа. Клэр было бы жалко, не будь из рассказа столь очевидно: она знала, на что идет и с кем связалась. Парадокс: рассказ очень живой, эмоции просто бьют через край, а вот сочувствия нет, вместо него - ощущение какой-то... правильности и завершенности происходящего.

М... Тема кукол муссируется как-то уж очень сильно, толсто. При этом я бы не сказала, что она играет роль. Т.е. это часть мировоззрения героя, но при этом итоговый конфликт Дейва проходит вне этого мировоззрения.
Мне показалось, это парень вышел каким-то банальным, клишейный раздолбай-рокер. Вообще, такие ребята должны обладать чертовски мощной харизмой, а этот помер и как-то даже не жалко мне его в итоге.
Не знаю, в общем, как-то мимо всё это для меня прошло. Ничем не зацепило, увы.

Сюжет. Как-то все слишком быстро произошло. Только гг узнает о беременности подруги, тут же решает бросить и ее, и карьеру музыканта, ударяется в крайности и в конце концов, совсем «съехав с катушек» кончает жизнь под забором. Однозначно, в таком маленьком формате такая история смотрится неестественно. Вот если бы автор более развернуто передал трагедию молодого человека, который мечется между искусством и бытом, такого себе «революционера» от природы, который считает, что жизнь дается один раз и надо прожить (прожечь?) ее на полную… тогда, да, главный герой смотрелся бы не марионеткой в театре, а живым выпуклым человеком с характером и заслуживающей внимания трагической судьбой. А так не посочувствовать, не проникнуться его трагедией не получилось. Остается лишь привкус, что молодой человек решил избрать самый легкий и доступный способ уйти от ответственности, что само по себе уважения не заслуживает.

Язык. Читается легко, а наличие определенный динамизма и экспрессии в подаче удачно передает трагизм и эмоциональный надрыв гг. В целом, язык порадовал.

Маленькие ляпы:
«пришлось прогнать на кулаках до выхода» - прогнать кулаками?

«с жучино-зеленым бьюиком» - неологизмы придумываете, автор?

Впечатления: Сказать, что поразило или зацепило – пожалуй, нет. Запомнилось – да, однозначно. Автору удачи.

Для меня этот рассказ был примечателен тем, что автор не побоялся выйти за грань. И это – в «Гранях Реального». И ещё тем, что текст – нехарактерен для Прикла, здесь не особо жалуют реализм. И ещё тем, что главный герой в нём – не рыцарь в сияющих доспехах, который через пять минут спасёт мир, а обычный трус и неудачник, хотя почему-то (???) вызывающий симпатию. А ещё импонирует то, что с ним-таки произошла трансформация – моральная и, увы, физическая.
Кстати, а тема-то какая? Лично мне «Куклы» читались как-то меньше.

Cordova
О, кстати, да. Мне виделись куклы, но вторая тема подходит больше. просто я, хоть убей, никак ее запомнить не могу.
А вот насчет Дейва... ну не знаю, лично у меня он особой симпатии не вызывает, как и у многих отписавшихся. Это, конечно, дело личное, но все же интересно - чем? Умением смыться от решения проблем?)

А какая моральная трансформация с ним произошла, по-вашему?

Кстати, хотел сказать. Тут тема "Два плюс один... или", как мне кажется, видна с завязанными глазами. Он, она и(ИЛИ) ребёнок. Герой выбирает ИЛИ. Это, впрочем, его право. Но тема раскрыта. А что до трансформаций, трансформаций, может и нет, но у героя есть моральный выбор, который он и делает. И, хотя этот выбор большинству покажется неверным (оттого и нет симпатий к герою), процесс трудного решения мы таки наблюдаем. Вот по этому, с моей точки зрения, этот рассказ тут доминирует. Можно дорабатывать стиль и композицию, это всегда можно, но здесь есть выбор героя, за которым мы наблюдаем весь рассказ. Это не пустое "Пришёл, увидел больного, вылечил", где нет ни у кого сомнений, в том, чем дело кончится. Здесь есть интрига, здесь есть изящное решение её и чёткое соответствие теме.

Torvik
Вот когда автор доработает, тогда и посмотрим. Я, как говорится, чего вижу, о том и пою, и оцениваю рассказ не каким бы он мог быть, а какой он есть... Я могу похвалить за потенциал, но место давать только если совсем выбора не будет. Все же в конкурсе участвуют готовые блюда, а не рецепты)) А как есть - он, на мой взгляд, не дотягивает.
Герой, как отмечали, слишком уж штампованный.

Насчет очевидности темы - да. Просто я вот уже раз десять смотрел вторую тему и запомнить ее не могу, каждый раз, когда надо было написать в отзыве, подглядывал в заглавную тему конкурса. Как-то она мне... совсем никак)

Не по мне.
Всё как-то классически, притчево как-то, аж тоска. Такое чувство, что я это уже читал, причем не раз и не настолько давно, чтобы ностальгировать. Нет, это не "Доктор Пеппер".
Стилистически последовательно, хотя и не безукоризненно. Все компоненты этой стандартной истории на месте, как и неотъемлемый болезненный драйв, и сигаретная патетика. Все это настолько знакомо, что и сказать-то, в сущности, нечего. Из этих набивших оскомину компонентов можно было хоть попытаться создать нечто свежее и привлекательное, а не те же щи. Я бы еще почитал это в сочном исполнении мастера, но тут чувствуется не очень умелая рука (хорошо еще, что по накатанному легко пишется). Что ж, автор привнес в эти Грани щепотку секса и рок-н-ролла, спасибо и на том.